Cada vez que la visitaba la ciudad, Santiago le parecía ridículamente pequeña a Doménico Bartolucci, acostumbrado como estaba  a las grandes ciudades. Apenas veía nada y de repente tras unas pocas luces y tomas tierra en el aeropuerto; pero tenía que reconocer que esa intimidad le iba bien para sus planes, no quería que la policía le molestara en su visita. David Gómez le había puesto sobre aviso de que la policía estaba encima de él por un lamentable incidente y que por ello tomara medidas extraordinarias, todo estaba preparado y a su espera en el aeropuerto.  Lanzó una mirada de impaciencia hacia su hija Giulia que durante los últimos minutos de vuelo se había estado maquillando concienzudamente y colocando meticulosamente el traje ceñido de cuero, al estilo motero, que llevaba puesto. Aunque no era su indumentaria habitual, ambos parecían unos moteros, era parte de las medidas; en esta ocasión no llegarían a la ciudad en coche sino en moto y debían ir acordes a su papel. Pero ahora su querida hija lo estaba retrasando.

Al bajar la escalerilla del jet privado pudo divisar una serie de figuras en la pista de aterrizaje. Su hija bajaba delante, todo contoneo de caderas y uno de ellos dio un vacilante paso al frente, era Stéfano, pero su hija pasó a su lado como si no existiera y se abalanzó sobre el mayor de los Vázquez.

-David, querido, cuánto tiempo- le decía mientras le tendía las mejillas lascivamente. El otro, apurado, efectuaba el saludo de cortesía mientras se dirigía a su padre-.

-Señor Bartolucci, tengo un mal presentimiento, creo que deberíamos irnos de inmediato- mientras decía esto, unos dobles de Doménico y su hija ocupaban el lujoso automóvil estacionado en la pista de aterrizaje-. Ellos saldrán delante por si la policía nos tiende una emboscada, iremos detrás en las motos; si las cosas se ponen feas no podrán cogernos.

Tras un pequeño viaje sin incidencias el grupo llegó al cuartel general de David, unos bloques de edificios aparentemente normales que en realidad tenían una estructura interior totalmente diferente; las plantas superiores eran la vivienda de los hermanos, en las plantas inferiores había gimnasios y zonas de entretenimiento pensadas para el disfrute de la plana mayor de la banda. Los alrededores estaban permanentemente vigilados con motivo de la visita.

-¿Por qué me has hecho decirle a David que fueran esos armenios si no habían hecho nada? No lo entiendo, y ahora David va a por mí por eso y por todo lo de la radio. ¿Ahora me quieres joder?

-Tranquilo, hay cosas que no hace falta que sepas- la fingida voz de tranquilidad no hacía efecto alguno en un Caamaño que ya se veía presa de los furiosos puños de Stéfano-. Pero por si tienes miedo, te mandaré unos días de vacaciones fuera. Es lo menos que puedo hacer. Déjame arreglarlo y en breve  te aviso.

-Lo que no comprendo es que no me digas las cosas, sería más fácil que yo supiera lo que piensas hacer de vez en cuando.

-Créeme que no. Pero bueno, prepara las maletas porque mañana como muy tarde cogerás un avión.

Algo más tranquilo, Caamaño decidió hacer algo de provecho y como le había prometido hacía unos días a Raúl, le daría de baja en la academia donde  preparaba las oposiciones. Lo que no contaba era encontrarse a Chenel por la calle.

-¿Y tú por aquí?

-El comisario me ha dado el resto del día libre, dice que Pardo anda muy tenso y en esos casos es mucho mejor dejarlo solo. No puse inconvenientes. ¿Qué andas haciendo?

-Pues iba hasta la academia de Raúl, a darle de baja, el psicólogo dijo que necesitaba reposo mental por una temporada. Ya sabes cómo es, no le gusta gastar tontamente…

-¿Te importa si voy contigo? Echaré un vistazo por la academia.

-Policía las veinticuatro horas, ¿no? Como quieras.

En épocas de crisis como la que estaba el país, las academias hacían su Agosto perpetuo. En un enorme y céntrico bajo que abarcaba cientos de metros cuadrados y con salidas a dos calles, los jóvenes se agolpaban en la entrada, fumando en un descanso de las clases. El lugar estaba francamente concurrido.

-Ahí tienes a tus futuros compañeros, siempre que aprueben…-Chenel no podía estar más de acuerdo con su compañero; todos parecían estar cortados por un mismo patrón, cuerpos medianamente atléticos  y en muchos casos pocas luces. No podía dejar de sentir pena por la paulatina degradación del Cuerpo de Policía, donde antes sólo se presentaba gente de verdadera vocación y de entre ellos se seleccionaba a los mejores, ahora buscaban a los menos malos. Pero no tenía ganas de expresar estas cavilaciones-.

-Supongo-se limitó a decir Chenel-.

Mientras Caamaño hacía las gestiones en un mostrador  Chenel observaba a los alumnos de la academia, aunque sabía que no vería nada que le llamara la atención. Una de las puertas de un aula se abrió y salió un grupo de gente, algunos intercambiaron saludos con Caamaño. Cuando éste regresaba le dijo que eran los compañeros de Raúl, que lo habían reconocido por la campaña mediática y se interesaban por él.

-A algunas les seguiría la pista en Facebook de buena gana, si tu jefe no hubiera bloqueado mi cuenta…-le dijo a modo de reproche al policía-.

Un alumno rezagado que salía de la clase llamó instantáneamente la atención de Chenel. No parecía pertenecer a ese sitio; grande y fuerte, con la cabeza afeitada y gafas parecía cualquier cosa menos un opositor.

-¡Alejandro! Me alegro de verte, ¿alguna noticia de Raúl?

-Pues en casa, reposando, no lo veréis en una temporada;  de hecho he venido a tramitarle una baja temporal.

-¿No podrá estudiar?- Chenel no sabía si habría sido su imaginación o si en efecto el desconocido había hecho una levísima mueca de alegría.

-Desde luego no en una temporada.

-Una lástima, todos lo apreciamos mucho en clase.

-Tranquilo, que en unos meses volverá a dar guerra- ahora Chenel podía jurar que el gesto había  sido de fastidio, tan leve como el anterior pero igual de claro a sus ojos-.

-Bueno pues no os molesto más, tengo cosas que hacer.

-Pues nada, gracias por preguntar.

Cuando se hubieron separado Chenel le preguntó a Caamaño:

-¿Conozco a ese hombre? Su cara me suena mucho.

-De vista seguro, trabaja de portero en la discoteca  Liberty. Y la verdad es que se preocupa mucho por Raúl, deben de ser muy amigos.

Caamaño no lo sabía, pero en una  academia no hay amigos, como mucho compañeros y en la  mayoría de los casos ni siquiera eso. Cuando opositas estás buscando una vida mejor, con tranquilidad para el futuro y los que se sientan a tu lado no son ni más ni menos que rivales que debes batir en la prueba de  selección si quieres tener éxito. Chenel conocía la tenacidad de Raúl en cuanto al estudio se trataba y sabía por experiencia propia que no  había ningún medio de cultivo más eficaz en la academia para granjearse antipatías. Definitivamente necesitaba hablar con algún profesor de Raúl para comprobar si habían notado alguna actitud extraña estos días. Se despidió de Caamaño y volvió sus pasos hacia la academia.

Iosef Costyan estaba eligiendo su mejor fular para la reunión de esa tarde. Por fin podría reunirse con el patriarca de una de las familias más influyentes de Italia, cosa que sin duda vendría bien para su negocio. Sabía que de entrada no sería bien recibido, por el altercado en el parque de la Almáciga, pero confiaba en que le gustara el regalo que le llevaba al señor Bartolucci. Miró  con suficiencia la carpeta que reposaba encima de  la mesa. Sin duda le gustaría.

Lo primero que le sorprendió al paramilitar al entrar en casa de los Gómez fue lo ingenioso de su distribución interior; sin duda se habían gastado mucho dinero en la obra. Prácticamente todas las miradas que les dirigían eran de hostilidad a excepción de una atractiva mujer que lo hacía de forma curiosa. Bartolucci no se andaba con preámbulos:

-Saben que son muy osados al pedir esta cita…

-Pese a lo que pueda parecer venimos a presentarle nuestro respeto y a aclarar que a nosotros se nos ha acusado sin fundamento  y acto seguido se nos ha atacado, o mejor dicho, lo han intentado; nosotros simplemente nos hemos defendido y no hemos querido llegar más allá, como muchos de los presentes pueden testificar- la mirada que dirigía Costyan a Stéfano, con un deje burlón, hizo que el éste saltara enrabietado en su dirección hasta que Bartolucci con un gesto lo detuvo en seco-. Creo que lo que hayamos hecho era algo lícito y que de ninguna forma puede representar una ofensa hacia su persona.

-¿Es todo lo que querían decirme?

-Como seguro que después del incidente estará al corriente de nuestras actividades, venimos a poner nuestros servicios a su disposición en caso de que alguna vez nos necesite; y como muestra de nuestras habilidades le traemos un regalo. Espero que le guste- en cuanto Caamanyan hizo el gesto de sacar algo del interior de la chaqueta, todos se pusieron en guardia, pero al ver que se trataba de una carpeta las facciones del italiano se relajaron. Cuando tomó en sus manos la carpeta Costyan prosiguió-. Tenemos entendido que es un apasionado del motor con intereses en Ferrari….

-¡Santa Madonna!- ahora la mirada del italiano brillaba-.

-Esquema completo del monoplaza de Red Bull, cálculos aerodinámicos, resultados del túnel de viento etc.- ahora era Caamayan  el que hablaba-. Estamos seguros que con esto la situación de la escudería cambiará notablemente.

-Tengo que llamar a Montezémolo. Hoy va a ser un gran día. ¡Bebamos!

-Si me lo permiten podría deleitar a los presentes con una especialidad armenia: mojitos armenios- Costyan ya estaba totalmente relajado-.

-Me encantan los mojitos…- dijo la mujer acercándose a Costyan-.

-Pues no se hable más, señorita,- Costyan la tomó del brazo- y ahora si me indica donde está la cocina…

El inspector Pardo no apartaba la mirada de la nota que tenía en la mano. Lo habían llamado de la comisaría diciendo que recibieran un soplo importante. La nota decía ”Para el encargado de la investigación. Si quiere encontrar al culpable del robo de la bicicleta de Raúl, vaya al lavadero del Monte Pedroso a las diez de la noche.”. Eso era lo que el desconocido había dicho al teléfono. No había nombre ni había sido posible rastrear la llamada. Lo normal sería ignorar la información por la poca fiabilidad de la fuente, pero no tenía nada que perder. Una llamada a la puerta interrumpió los pensamientos del inspector; vía fax acababa de llegar una serie de imágenes sacadas de una cámara de seguridad, pese a no ser especialmente nítidas se podía apreciar perfectamente a la persona que salía en ellas: Caamaño.

Todas eran a distintas horas del día y desde el mismo lugar. El agente que las había llevado, ante la cara de sorpresa de Pardo lo informó de inmediato:

-Es la cámara de seguridad de la embajada cubana. Está en Casas Novas, al lado del Pedroso.

-Quiero que revisen todas las grabaciones desde el día del robo de la bicicleta.

-Ya lo hemos hecho, inspector- Pardo se dijo a sí mismo que los tenía bien entrenados-. El día del robo tenemos al sospechoso, de bajada, a la cinco y treinta de la madrugada- Pardo se levantó con una sonrisa triunfal-.

-Lo tenemos, quiero un dispositivo para las diez de esta noche.

-Una última cosa, señor, el sospechoso ha sacado un billete de avión a Tenerife mañana.

-No cogerá ese avión. Buen trabajo.

-Para los que se hayan incorporado ahora, estamos en Cincuenta minutos con Malvo con el señor Caamaño, portavoz de las víctimas de la terrible oleada de robos que lamentablemente sacude nuestra querida ciudad, que se ha convertido, decíamos, en un sorprendente fenómeno social…

-La verdad es que no me esperaba todo esto…-la fingida humildad de Caamaño no conmovía en absoluto a un Pardo que asistía conmocionado cómo se trataba a un cantamañanas como si fuese una estrella deportiva-.

-Y sin embargo ahí están los datos…varios miles de fans en Facebook, noticias en todos los periódicos locales; imagino que esto no habrá hecho más que empezar…

-La verdad es que empecé a hacer indagaciones para ver cómo llevaba la policía el tema, y ante su pasividad quise activar algo el tema; el caso es que sólo hablaba por mi amigo Raúl, que quedó traumatizado por el asunto necesitando incluso tratamiento psicológico, pero por su continua actividad ciclista era muy famoso en esos círculos y parece que todos ellos me han tomado como su representante. Ahora hablo por todos ellos.

-¿Cuál será su siguiente paso?

-Cualquier cosa con tal de que seamos escuchados y tratados con el debido respeto.

Pardo apagó la radio. Ya había oído suficiente. ¿Representante? ¿Respeto? Ese pedante estaba a punto de sacar de sus casillas al insomne inspector. Llamó a la comisaría y pidió que le pusieran con el departamento informático. Cuando tuvo al técnico al aparato, le pidió que le realizaran a Caamaño un bloqueo informático.

-Quiero que se inutilicen inmediatamente todas sus cuentas de cualquier red social que pudiera tener. Quiero que este individuo no tenga acceso a los energúmenos que tiene por fans; y lo quiero ahora.

La intensa luz de media mañana iluminaba el parque compostelano de la Almáciga. Los tres armenios paseaban tranquilamente a la espera de la reunión concertada. El día anterior Vilaryan había sido abordado por la noche por un italiano con malas pulgas y la mención de que hablaba en nombre de los hermanos Gómez le había salvado de que el armenio le reventara las costuras de su camisa de diseño; nadie le fastidiaba una cita. Costyan miraba todos los detalles del escenario en busca de posibles lugares de emboscada o alguna vía de escape en caso de que las cosas se pusieran difíciles.

No tardaron en aparecer, parecían dos torres gemelas, esbeltas y afiladas, flanqueadas por una docena de personas; no dejó de llamarle la atención la camisa semiabierta de uno de ellos. Costyan miró de soslayo a sus compañeros y satisfecho no percibió miedo alguno; era requisito imprescindible para trabajar con él, eso y ser bueno en lo suyo. El mayor de los hermanos tomó la palabra:

-Creo que tenéis unas bicicletas que nos pertenecen. No me gusta que la gente se meta en mi territorio. Vais a devolverme la bicicleta de Raúl Vázquez, seguro que sabéis cual es, y os dejaré marchar en paz si no os vuelvo a ver por aquí.

-No tengo idea de lo que me está hablando-a Costyan no le gustaba la arrogancia de los Gómez-.

-Vamos, caballeros, sean sensatos. Si se detienen a mirar la situación con detenimiento verán que no están en posición de hacer muchas peticiones-con un gesto de su cuello abarcó al grupo de matones que traía consigo-.

-Comprendo su inquietud, pero puedo asegurarle que nosotros no somos responsables de eso. Estamos de vacaciones. Pero si se trata de una simple bicicleta díganme el modelo y nosotros le conseguiremos una totalmente nueva…

-No nos gusta que la gente se ría en nuestra cara…-el italiano de la camisa abierta ya avanzaba a grandes zancadas flanqueado por dos esbirros de tez oscura que a Costyan no le inquietaban lo más mínimo.

-Ustedes pueden ser el ejército alemán, pero este caballero- hizo un gesto con la cabeza hacia Vilaryan- será su invierno ruso.

Los flanqueadores del italiano no parecían conocer la lección gratuita de historia y se fueron a por el armenio rubio, uno a cada lado. El que iba por su lado izquierdo lanzó un puñetazo en dirección a la mejilla de Vilaryan que con asombrosa tranquilidad bloqueó primero el ataque con su brazo izquierdo, y en el mismo movimiento inmovilizó el brazo del otro. Ahora con el brazo derecho libre ejerció una presión en un punto del brazo que produjo un espantoso crujido con el que quedó claro a todos los presentes el diagnóstico sin pasar por facultad de medicina alguna: brazo roto. Ni de gimotear le dio tiempo al pobre, cayó redondo desmayado. El otro asaltante, que había frenado en seco en seco su carrera a un paso del armenio al oír el crujido, sacó una navaja del pantalón y apenas tuvo tiempo de esgrimirla porque una patada de derecha lo volvió a dejar sin arma ante una cara de estupefacción; la segunda patada, esta vez con la pierna izquierda en un ligero escorzo fue baja, al talón de la pierna de apoyo de su rival, que cayó de espaldas sin remedio en la acera al tiempo que Vilaryan se agachaba y le soltaba un puñetazo en toda la boca cuando el otro intentaba incorporarse, la cabeza le rebotó contra el pavimento en un sonido ligeramente hueco. El muchacho se retorcía y vomitaba sangre y dientes a partes casi iguales.

-Y ahora ven tú, depilado, que ya te tenía ganas desde ayer…- la cara del italiano tenía una extraña palidez-.

-No creo que sea necesario-intervino Costyan calmando a su compañero-. Parece que aquí el caballero ha tenido algún tipo de problema gástrico e intuyo que no sería un combate justo. Y con respecto al resto…-con un gesto con la mano abarcó la escena de los dos caídos-…no me digan que no se lo he avisado.

-Parecen unos hombres íntegros-todo un despliegue de hipocresía  a ojos de Costyan, pero parece ser que saldrían favorecidos, por lo que dejaba hablar- y confiaré en su palabra con respecto al tema de las bicicletas.

-Espero que llame la atención a su fuente por el agravio cometido aquí hoy.

-Sin duda me replantearé mantener su confianza…

-Mucho me temo que no nos conformaremos con eso, aunque añadiré que es un gesto muy digno…-Caamanyan le susurraba algo al oído de su jefe-…parece que en breve estará de visita el ilustre Domenico Bartolucci, nos gustaría que nos presentara en reunión informal.

El vecindario estaba revuelto, las informaciones aunque contradictorias eran inquietantes y pese a diferenciarse en la forma, todas coincidían en el fondo: esa mañana hubo una pelea entre bandas, en el territorio de los Gómez y por lo menos dos de sus secuaces estaban en el hospital con heridas graves. Por eso Pardo y Chenel estaban delante de la puerta de urgencias en medio del ir y venir de las ambulancias. Como no querían llamar la atención de las enfermeras se dedicaron a deambular por los pasillos en busca de los heridos; no les costó mucho dar con ellos puesto que enseguida una algarabía de voces llamó la atención de los policías, en medio del pasillo una multitud de gitanos le estaba recriminando algo a un médico con aspecto asustado. Contra su voluntad Pardo se vio obligado a pronunciar la palabra que solía ser mágica en esta clase de lances:

-Policía-dijo al tiempo que enarbolaba la placa-, señores dispérsense inmediatamente si no quieren acabar en comisaría.

No hizo falta decir más, en un abrir y cerrar de ojos todos se esfumaron por miedo  a ser apresados, seguramente la mayoría tenía antecedentes penales.

-Se lo agradezco-el médico parecía realmente aliviado. Se estaban empezando a poner violentos…

-No se preocupe, es normal cuando hablamos de la gente de esta minoría étnica, en cuanto le pasa algo a uno viene toda la familia…y son muchos. En este caso la palabra mágica siempre es “policía”. Ya lo ha visto. Me preguntaba si podría hablar con los heridos…

-No estamos en horario de visitas pero…en agradecimiento haré la vista gorda, pero ya le anticipo que uno de ellos no podrá articular palabra; tiene la boca destrozada.

La habitación estaba en penumbra y con ello se acentuaba el contraste entre la piel morena del muchacho y la blancura de las sábanas. Tumbado, con un brazo en cabestrillo y el otro con una vía de medicación estaba Maikel, uno de los gitanos más peligrosos de la Almáciga y hombre de confianza de “Peito lareira”.

-Hola Maikel, por lo que se ve no estás en tu mejor momento…

-¡Ay! ¡Ay! ¡Ay! Mi brazo…me cago en su raza…

-¿Quién te hizo esto?

-Un payo…me cago en su raza…voy a rajar al payo, lo voy a rajar y se lo voy a dar de comer al perro del Joe ¡Ay! ¡Ay! ¡Ay!

En la cama de al lado estaba Joe, o lo que quedaba de él, puesto que el aparatoso vendaje que tenía en la boca le tapaba casi por completo la cara. Estaba sedado.

-¿Quién te lo hizo?-insistía Pardo.

-El payo rubio, ese armenio ¡lo reviento!

-¿Por qué os habéis reunido con los armenios?

-Porque si alguien se mete con los hermanos yo lo rajo…

-¿Y tus compañeros los rajaron después?

-No me acuerdo, cuando desperté ya no estaban, los muy hijos de puta…pero mañana…-Maikel quedó repentinamente callado. Pardo que ya sabía lo que venía, se acercó a la cama y le propinó un golpe seco en la escayola.

-¡Me cago en tu raza! ¡Ay! ¡Ay! ¡Ay!-Maikel empezó a patalear de dolor, el inspector lo agarró del cuello.

-Tienes tres segundos para decirme lo que pasa mañana antes de que empiece a darte golpes en el brazo, te vas a acordar de mí.

-Vale, vale. Viene el italiano importante ese. No me cuentan más.

Alberto tenía el día libre y estaba en su casa jugando a la consola, un partido al pro evolution soccer contra un Caamaño que achuchaba pero la defensa italiana de Alberto era infranqueable. Ahora salía el camarero en una peligrosa contra que atajaba Caamaño con una falta en medio campo, era ya tiempo de descuento y el 0-0 parecía seguro. Sólo un hombre en el área era el resultado de la racanería del fútbol de Alberto.

-Ésta va para dentro…

El centrocampista lanza una mortífera parábola y en medio de cinco rivales el delantero italiano se eleva sin dificultad dentro del área  y cabecea al fondo de la red.

-¡Me cago en el puto Vieri!-la sonrisa de suficiencia de Alberto era su respuesta.

Un portazo en la entrada interrumpió los lamentos de Caamaño; David entró como un ciclón y sin más preámbulo agarró violentamente por la oreja a Caamaño y lo sacó a rastras de la habitación ante la estupefacción de un Alberto que sabía que a su primo enfadado no se le podía molestar.

-Así que fueran los armenios los que robaran la bici, ¿no? Debería partirte la cara yo mismo o mejor, dejar que fuera Stéfano, que no le faltan ganas…

-Pero no puede ser, la fuente dijo…

-Yo me cago en tu puta fuente-le atajó David-. ¿Sabes la que se ha montado? Maikel y Joe fuera de la circulación y Stéfano humillado. Por no mencionar que con el altercado se llenará esto de policía. Y ahora te dedicas a hacer tonterías que cabrean más a la policía…

-Pero eso no tiene sentido, sabes que la fuente nunca había fallado…y yo quiero ayudar…

-Ya te lo advierto, otra cagada y le lanzo a los perros.

Con 12 nominaciones

- Chenel: Hombre, Maraca, Elegante, Viciado, Viciado Yahoo, Horneador, Espora, Antideportivo, Sientacátedras, Chuza, Espectáculo y Espectáculo (2).

- Araque: Maraca, Excusas, Formalito, Elegante, Cizañas, Romántico, Horneador, Tocapelotas, Manipulador, Impuntual, Calzonazos y Panza graciosa.

- Malvido: Maraca, Excusas, Viciado Yahoo, Cizañas, Horneador, Manipulador, Antideportivo, Sientacátedras, Calzonazos, Chuza, Espectáculo y Causa perdida.

Con 11 nominaciones

- Cris: Maraca, Formalito, Friki, Viciado, Viciado Yahoo, Romántico, Glotón, Pesado, Manipulador, Antideportivo y Canción.

Con 10 nominaciones

- Alfonso: Formalito, Friki, Elegante, Viciado, Romántico, Galán, Parásito de la administración, Canción, Post y Causa perdida.

9 nominaciones

- Caamaño: Excusas, Friki, Viciado, Espora, Glotón, Parásito de la administración, Post, Post (2) y Post (3).

6 nominaciones

- Caracas: Excusas, Espora, Tocapelotas, Pesado, Calzonazos y Panza graciosa.
- Raúl: Espora, Tocapelotas, Glotón, Pesado, Panza graciosa y Frase.
- Acevedo: Romántico, Impuntual, Galán, Parásito de la administración, Chuza y Espectáculo.

5 nominaciones

- Tuiky: Hombre, Chuza, Espectáculo, Frase y Causa perdida.
- David: Elegante, Cizañas, Horneador, Manipulador e Impuntual.
- Alberto: Cizañas, Tocapelotas, Pesado, Antideportivo y Sientacátedras.

4 nominaciones

- Santi: Formalito, Impuntual, Calzonazos y Panza graciosa.

3 nominaciones

- Jano: Hombre, Glotón y Galán.
- Forlán: Hombre, Galán y Frase.

2 nominaciones

- Emilio: Friki y Sientacátedras.
- Jose: Parásito de la administración y Frase.

1 nominación

- Sergio: Canción.
- XoKaS: Viciado Yahoo.

Para comparar con años anteriores, a continuación tenéis el número de nominaciones de cada uno en 2008, 2009 y 2009.

Nombre / 2008 / 2009 / 2010

Malvido 13 / 13 / 12
Chenel 6 / 10 / 12
Araque 14 / 8 / 12
Cristian 10 / 6 / 11
Alfonso 5 / 9 / 10
Caamaño 6 / 8 / 9
Acevedo 7 / 12 / 6
Caracas 6 / 7 / 6
Raúl 6 / 6 / 6
Alberto 12 / 13 / 5
David 12 / 10 / 5
Tuiky 0 / 1 / 5
Santi 4 / 3 / 3
Jano 2 / 2 / 3
Forlán 0 / 0 / 3
Emilio 0 / 3 / 2
Jose 0 / 0 / 2
Sergio 0 / 2 / 1
XoKaS 2 / 2 / 1

Los dos policías salieron del local. Pese a salir rebosante de felicidad por haber encontrado el lugar donde hacían los mejores churros que había probado en su vida, a los pocos pasos una de las farolas llamó su atención y las pararse a leerla  un segundo, con un arrebato de furia la arrancó de su sitio y se la tendió a un sorprendido Chenel.

-¿Se puede saber a qué coño están jugando?

“Señores Policías, ¿dónde está la bicicleta de Raúl? No lo olvidamos” rezaba en mayúsculas y en negrita. Le seguía una pequeña descripción de la víctima, que pedía el apoyo de la comunidad ciclista de Santiago, tanto por ser conocido de todos, como por compartir el dolor, acaso el que más, de la oleada de robos que se estaba sufriendo en la ciudad. Acompañado todo por una foto de Raúl con su bici, dejaba un teléfono de contacto con la consigna de unirse para futuras acciones de protesta.

-Creo que es el número de Caamaño.

-¿Es que se ha convertido en el paladín de la causa? Dígale a su amigo que no me toque las narices. Y ahora vamos, que no quiero perder más tiempo…

Tras internarse en la zona vieja Pardo le explicó a su ayudante que se disponían a visitar a la persona que mueve los hilos de la información en Santiago, pero que desafortunadamente no estaba en nómina de ningún cuerpo de seguridad, por lo que “el flujo de información” como él lo llamaba corría a su antojo; y no es que Pardo le cayera demasiado bien, por lo que le recomendaba estar callado para no comprometer aún más las cosas.

-¿Trabaja en la Universidad?

Estaban delante de la Facultad de Historia, en medio del ir y venir constante de estudiantes.

-Supongo que un  profesor universitario siempre estará rodeado de papeles y con tanto chaval pasará desapercibido. Reconozco que para eso es astuto.

Las madera del suelo del Departamento de Contemporánea crujía bajo los pies de los policías hasta que se pararon delante de una de las puertas cerradas y aparentemente sin vida interior. Con un par de golpes como preámbulo, Pardo abrió la puerta que dio paso a un austero despacho lleno de documentos por todas partes y a un hombre en camisa remangada por los codos que ahora miraba sorprendido a los visitantes.

-Hombre, Pardo, qué agradable sorpresa…

-Buenos días, Profesor, confiaba en poder robarle unos minutos de su tiempo.

-Pero para sorpresa la que traes detrás de ti…con ese traje casi no te conocía, Alfonso ¿ya estás destinado aquí?

-¿Se conocen?-Pardo no se esperaba eso.

-El señor Amorín y yo somos viejos conocidos…-a Chenel le agradaba sorprender al inspector.

-Digamos que mi tocayo y yo tenemos amigos comunes.

-Qué pequeño es el mundo.

-Lo que es pequeño es Santiago. Y díganme… ¿a qué se debe esta visita?

-Investigamos el asunto de las bicicletas robadas. Hemos recibido un soplo acerca de que una banda de armenios está operando por aquí. ¿Sabe algo de este asunto?

Amorín abrió un cajón y extrajo un pequeño dossier.

-Aquí están-les tendió tres fotografías-. Excuso decirles que son muy peligrosos y todo eso que me imagino ya sabrán. El líder es éste-señalaba una de las fotos donde se veía a un hombre con una boina militar-,  Iósif Costyan, lo reconocerán por su afición a llevar lo que él denomina “fulares de hombre”. Son su sello distintivo como ex militar. El rubio es Sergei Vilaryan, que pasa por ser el músculo, más si cabe, del grupo. Si me pongo a recitar todas las especialidades de artes marciales que domina les acabaría aburriendo, así que ahorraré el trámite; resumiendo, procuren no encontrárselo en un callejón. Por último está Alek Caamanyan, que se encarga de la planificación de los golpes.

-Tengo entendido que es muy bueno con las cerraduras…

-En efecto, es una de sus cualidades. Les resulta muy útil a los otros dos para realizar golpes limpios.

-Lo que no me cuadra mucho es que tienen un perfil como para tener objetivos mucho más ambiciosos que unas bicicletas-Pardo no lo tenía nada claro-. Lo que me preocupa es que desestabilicen el orden en la ciudad. ¿Tiene idea de por dónde podrían estar?

-Me temo que eso es algo que tendrá que indagar, ya le he ofrecido todo mi humilde saber en este tema…- Pardo se puso en pie dispuesto a marcharse-…sólo tenga en cuenta que se trata de un grupo autónomo, que acepta encargos de otros, quizás si tira del hilo…

-No dude que lo haré. No me gusta tener maleantes en mi ciudad.

Amorín le tendió la mano a Chenel, que también se había levantado.

-Me alegro de volver a verte, estoy seguro que al lado de Pardo aprenderás mucho. Cuando necesites algo ya sabes dónde estoy.

Cuando los dos policías se hubieron marchado, Amorín quedó un rato pensativo y al cabo de un rato, con media sonrisa en la cara, cogió el teléfono y su interlocutor al momento sabía con quién estaba hablando.

-Hola Alex, soy yo. Vas a tener que entrevistar a un amigo…

Estaban los tres sentados en una mesa, era lo que les gustaba llamar un consejo de seguridad. Los hermanos Gómez Vázquez y “Peito Lareira”, su lugarteniente, estaban enfrascados en una discusión acerca de si debían fiarse de un chivatazo que les decía que un grupo de armenios campaba a sus anchas por su territorio.

-¿Te fías de la fuente? Porque puedo traer a mi gente de Vigo y solucionamos esto en un momento…

-No es el problema de músculo lo que me preocupa, sino la pasividad policial. La fuente es fiable, y parece ser que todo el mundo sabe que andan detrás de los robos de las bicicletas. Parece como si quisieran una guerra entre nosotros para debilitarnos. No les voy a dar el gusto. Quiero hablar con esa gente, si son los de las bicis, me devolverán la puta bici de mi primo a modo de disculpa y les dejaremos ir en paz, siempre y cuando marchen de la zona.

-¿Y si no aceptan?-Jano no parecía estar muy de acuerdo.

-Si no aceptan tendrán plomo. En todo caso no haremos nada antes de la visita de Bartolucci. No quiero que nuestro socio descubra que tenemos algún que otro problema.

-Desde luego es una pena que ella viera todo este jaleo…-“Peito Lareira” ya había dejado perdida la mirada. A nadie se le escapaba que la debilidad del férreo italiano era la hija de Domenico Bartolucci, el socio que en unos días llegaría a Santiago para hacer una visita de cortesía, que se llamaba Giulia.

-¿Ella?-dijo David con desdén-. A mí el que me importa es el padre. Y espero que estés centrado, Stéfano-era el verdadero nombre de “Peito Lareira”-, no quiero ningún contratiempo mientras dure la visita. Ahora quiero que encuentres a esta gente, dicen que le gustan mucho los mojitos; vete por todos los locales nocturnos y usa tus contactos, toma-le tendió una serie de fotografías- estate seguro de que son ellos antes de hacer nada.

Sergei Vilaryan miraba por el balcón del piso franco que tenían en la zona vieja. Estaban montando una fiesta en el piso, invitando a sumarse a todas las chicas guapas que pasaban por allí con el fin de confundirse con unos simples estudiantes Erasmus ruidosos. Costyan estaba haciendo mojitos con la receta armenia mientras Vilaryan y Caamanyan se dedicaban a beber y mirar a las chicas, y de vez en cuando salían a tomar el aire al balcón. De repente una belleza morena pasó por debajo del balcón.

-Si subes y me dejas ver esos ojos de cerca te invito a un mojito armenio.

-¿Y por qué no bajas tú y te lo sirvo yo?, trabajo ahí al lado- la chica le señalaba un local al otro lado de la calle; en el letrero ponía “Meia”.

Vilaryan no se lo pensó mucho y al poco tiempo anunció a sus compañeros que se iba a dar una vuelta para “despejarse”. La fiesta en piso seguía su discurrir normal: mojitos, cuarto de baño, balcón, y no necesariamente en ese orden. Pasaran varias horas desde que Vilaryan marchara y Caamanyan pensaba que debía de ser por una buena causa. Asomado al balcón lo vio salir del pub que tenían enfrente enfrascado en una conversación con una preciosidad que pese a sus propios méritos no consiguió distraer la atención de Caamanyan sobre otra persona en la escena; con la camisa abierta prácticamente hasta los abdominales un individuo alto no le quitaba ojo a su compañero. Sacó su móvil y marcó el número de Vilaryan, confiando en que lo cogiera.

-Dos cosas: una, si te la tiras eres un cabrón; y dos, creo que tienes a un tipo siguiéndote, con la pinta que tiene sólo puede ser italiano. Ya sabes lo que dijo Iósif, estate alerta.

Daba vueltas en cama sin poder dormir, al parecer tenía problemas de acidez de estómago. ¿Serían los churros de la mañana? No le parecía probable que algo tan bueno tuviese unas consecuencias tan catastróficas por la noche. Malhumorado, el inspector Pardo se levantó, cansado de contar ovejas y demás tonterías, y probó con el único remedio eficaz que conocía: los documentales nocturnos. Esperaba que hubiera alguno de esos de animales o bichos raros con esa voz monótona que era tan buena para quedarse dormido. El inesperado sonido del teléfono móvil, que al parecer se había olvidado apagar, le cogió tan de sorpresa que casi se cae del sillón. Su ira no hizo más que aumentar cuando en la pequeña pantalla descubrió el nombre de su ayudante.

-Maldita sea Chenel, tiene suerte que estuviese despierto, de lo contrario le aseguro que mañana se iba a acordar de esto…

-Señor, lamento importunarlo, pero le recomiendo que ponga la emisora de radio local, creo que le va a interesar.

Era una tarde apacible, incluso soleada, de esas que suelen seguir a los días de temporal. Los niños jugaban alegremente a la pelota contra el muro de un convento. Los grupos de estudiantes pasaban en dirección a clase contándose sus batallitas. Un negro tocaba bajo los soportales la guitarra eléctrica. En realidad no era negro “el muy pelotudo se pone una media en la cabeza para parecer negro” pensaba Gerardo. Y siempre la misma música, o por lo menos a él se lo parecía “la maldita música me tiene los huevos chatos”. Estaba nervioso, su jornada laboral había terminado hace diez minutos, pero Alberto no daba señales de vida. “Como no venga lo agarro del pescuezo”, en otro momento no le importaría, puesto que habitualmente trabajaban por horas. El problema era que había cambiado el jefe del local y ahora se trabajaba por turnos, así que si tu relevo no venía, tenías que esperar y cobrando lo mismo; eso enervaba a Gerardo. Decidido, dirigió sus pasos al interior del local, ignorando a una clienta que se acababa de sentar en la terraza, mientras le decía a su compañero:

-Lorenzo, tienes a una en la terraza.

-¿Ahora soy tu chico de los recados? Manda huevos con el Gerard…

-Yo ya no estoy de servicio-le dijo mientras le señalaba el reloj-. Además tengo que hacer una llamada.

El teléfono del local estaba detrás de la barra, tras coger unas monedas del bote, puesto que no pensaba gastar de su dinero para recordarle a un compañero su obligación, marcó el número de Alberto.

-¡Alberto! Donde mierda estás, que tenemos un quilombo de mil pares de pelotas. ¡Date prisa!

El muchacho estaba de camino, o eso era lo que él decía. No se fiaba ni un pelo porque en el Café Santiagués el más tonto hacía aviones y las ganas de trabajar no abundaban precisamente.

-Vaya cara que tienes…-Cristian, su otro compañero, que estaba en la barra estaba indignado con la actitud de Gerardo.

-Si no le digo así el chico no se da prisa.

Tras una mañana infructuosa José Miguel Pardo estaba tomando algo en la terraza del Café Santiagués, presunto lugar de encuentro de Raúl Vázquez y sus amigos. Quería ver un poco a la gente antes de hacer alguna indagación mientras asistía entre estupefacto y divertido  a la escena que se estaba produciendo en la mesa de su lado. Una turista, posiblemente alemana intentaba pedir un batido de chocolate en un castellano un tanto defectuoso, ante la indiferencia del camarero.

-Batido chocolate-decía la chica mientras señalaba la foto del batido en la carta.

-Cacaolat-decía un impávido camarero.

La chica que a pesar de ser extranjera no era tonta sospechaba que algo raro había en la actitud del camarero, por eso insistía.

-Batido chocolate.

-Cacaolat, también chocolate- la sangre fría del irreverente camarero provocaba en el inspector vergüenza ajena. Se dio cuenta de que en realidad lo que no quería el muy desgraciado era ponerse a hacer un batido, incluso teniendo en cuenta que ni siquiera tendría que hacerlo puesto que sería trabajo del camarero de barra. Con una rápida mirada escrutó el interior y lo que vio lo dejó estupefacto: el de la barra miraba la escena con el cuerpo inclinado hacia delante y ambos codos sobre la barra; el otro camarero, que ya ni salía a la terraza, estaba con la cadera apoyada en la barra el codo derecho apoyado en la misma y el brazo izquierdo en jarra. Ambos parecían sonreír. Era claro que ahí había un complot para trabajar lo mínimo, hoy por mí, mañana por ti. El inspector era un hombre de ley y esas actitudes le enajenaban; decidido retiró la silla con cierta violencia dispuesto primero a aclarar las cosas con la turista y exigir una actitud decorosa al camarero y luego dentro a pedir una hoja de reclamaciones. Pero al ver bajar por las escalinata de la plaza a Alberto Vázquez recordó de repente porqué estaba allí, no podía enemistarse con esa gente puesto que le podían ser de ayuda en la investigación. A regañadientes, se obligó a mantener la calma y pasar por alto todo.

Para su satisfacción, Alberto no se había percatado de su presencia en la terraza y enseguida se puso a discutir con el otro camarero, el haragán del interior, si había o no tanta gente como para que le metiera prisa por unos minutos que llegaba retrasado. Cuando el recién llegado se fue al reservado a cambiarse, Pardo aprovechó para situarse en una mesa discreta en el interior en previsión de que pudiera llegar algún conocido y comentara algo con el hermano de la víctima. Le gustaría oír algo de sinceridad, pero para su desilusión el local era tan pequeño como parecía por fuera y con una barra en forma de U por cuyos límites discurrían las mesas. Ahí sería imposible pasar desapercibido, prácticamente todo el local se controlaba en apenas un vistazo.

-Hombre, inspector, ¿qué le trae por aquí?-Alberto ya lo había reconocido.

-Tenía curiosidad por saber dónde trabajaba.

-Si está de servicio, ¿dónde se ha dejado a Chenel?-decía con una sonrisa.

-En realidad me he tomado la tarde de reflexión, y le he dado permiso, y pensaba tal vez charlar con alguno de sus amigos. La verdad es que no estamos avanzando- no le gustaba dar sentencias delante de desconocidos, pero cuando uno hablaba con Alberto le daban ganas de sincerarse. Eso y que la investigación en si le parecía una completa pérdida de tiempo.

-¿No hay noticias acerca del robo?

-Entre nosotros, la investigación no creo que lleve a ningún puerto. Pudo ser cualquiera.

-Una vez intentaron entrar en mi casa…-de repente uno de los clientes, al otro lado de la barra, se puso a hablar-…eran cinco, de esos bien entrenados, paramilitares que sabían lo que hacían. Los inmovilicé a todos y para que aprendieran la lección, delante de sus compañeros le metí al cabecilla  diecisiete patadas en la cabeza, ni una más ni una menos. No se volvió a acercar nadie.

-Venga Jesús, ¿tú y cuántos más?-Alberto se tomaba a guasa las declaraciones del cliente pero a juicio de Pardo había algo inquietante en la mirada de ese hombre, podría ser su cara afilada con mejillas chupadas y barba espesa; sus ojos rezumaban locura.

-¿Cómo?¿Cómo?-le decía mientras lo miraba fijamente y cada vez abría más los ojos-. Ganaba millones, porque yo ganaba millones. Por eso venían a por mí.

-Llega a mi casa algún maleante de esos y lo mato-el camarero del cacaolat, que había ganado el pulso, dejó la terraza y se unía a la conversación. Ya no sería el primero.

-¿También mataste a paramilitares?-la risa ya asomaba abiertamente en Alberto que estaba disfrutando verdaderamente la charla.

-A paramilitares no, a un hombre.-la diferencia que notó Pardo de inmediato era que a diferencia del cliente, que era el típico que ante un órdago suelta siempre otro más grande, el camarero había soltado la frase como quien dice que le gusta el parchís, con total naturalidad. Una naturalidad siniestra.

-Y os voy a decir otra cosa-al camarero ya no había quién lo parara-,yo sí que traté con paramilitares. Y aunque nadie del ayuntamiento os lo diga, están en Santiago. No me extrañaría que tuvieran algo que ver con el robo del que hablan, ¿no hay una oleada de robos de bicicletas? Investigue, inspector.

-¿Y cómo sabe usted que operan aquí?

-Porque los he visto.

-¿Los conoces?-volvía arremeter Alberto el guasón.

-Como para no conocerlos. Estuve en una cárcel en Siberia con ellos.

-Lorenzo, no me jodas-Alberto ya no estaba para más fantasmadas.

-Vale, como quieras. Lo que te digo es que maté a un hombre y por ello cumplí mi condena en una cárcel siberiana donde estuve con esta gente. Piensa lo que quieras. Y por si quiere investigar el policía-hizo un gesto con la cabeza hacia Pardo- son armenios; sus nombres son Costyan, Vilaryan y Caamanyan. Y están aquí. Yo los vi-con la misma naturalidad con la que se había metido en la conversación se fue hacia la terraza, frío como el hielo siberiano.

La cabeza no paraba de darle vueltas al inspector, su instinto y el lenguaje corporal, aprendido de años de interrogatorios, le decían que ese hombre era perfectamente capaz de hacer todo lo que había dicho. Sus compañeros no parecían tomarle en serio, pero se le antojaba que en esa cafetería estaba lo mejor de cada casa. Tampoco podía dejar de observar al hombre que estaba allí fuera, tranquilamente apoyado contra una columna viendo a los turistas pasear. Parecía tener una información que cuanto menos valía la pena contrastar, aunque para ello tuviera que pasar un mal rato. Decidió que intentaría sacar algo más de ese tal Lorenzo, para ver hasta qué punto podría ser fiable.

-Parece que al final le gusta el Cacaolat- el inspector se puso al lado de Lorenzo   y como él miraba hacia la chica de la terraza.

-No me diga que viene a hablar de batidos…

-Lo que quiero saber es algo más de esos armenios.

-Qué quiere que le diga, ¿qué son peligrosos?  Dos de ellos son máquinas de matar, el otro se dedica al tema de las cerraduras y esas cosas.

-¿Revientan cerraduras como los rumanos?

-Hombre, los rumanos más bien revientan las paredes, pero bueno. No, a ellos no les hace falta, simplemente las abren. Tienen a un teórico de las cerraduras, las conoce todas con sus mecanismos y puntos débiles.

-Debería hablarme algo más de esta gente así como de su estancia en Siberia…

-No lo creo. Recordar mi época allí hace que sienta como si mis perores instintos volvieran. Otra vez. Eran tiempos duros, aquello era como un maldito Gulag, y ahora soy un hombre nuevo. Además, esos hombres tienen suficiente currículum como para que no le resulte fácil pasar desapercibidos.

Al cabo de un rato, Pardo llamó a su ayudante para citarlo a las siete en punto de la mañana. No le gustaba mucho lo que iba a hacer pero comprendió que sin duda necesitaría la ayuda del hombre al que visitarían al día siguiente.

-No tengo ningún problema-decía Chenel-. Pero podríamos desayunar algo antes, así me pone al corriente de sus últimas averiguaciones. Conozco un sitio fantástico, no se arrepentirá. Ponen los mejores churros del mundo.

Si alguien se creía que Acevedo sería el último ganador de un premio cancherito con su Hombre del Año 2010, no contaba con mi cabezonería, y es que estoy dispuesto a seguir un año más en esta labor que tan poco se me agradece y por la que aún por encima tengo que escuchar quejas porque si tardo mucho u otras pamplinas.

Pero al grano, que este año pienso liquidar esto por la vía rápida (bueno, tampoco es que vayan a estar entregados pasado mañana, pero no tardarán un año, eso seguro). Y para ilustrar un post que además recoge la victoria de Acevedo, la foto que mejor define la historia de estos premios, con los tres individuos que hasta ahora los han conseguido, y en una pose que no necesita más explicaciones.

Y de lo que aquí se trata es de hacer sugerencias para los siguientes premios de 2010, que son los que necesitan hechos concretos:

Frase del año
Chuza del año
Causa perdida del año
Canción del año
Espectáculo del año

Así que, por favor, animaos a proponer para que esto vaya a algún sitio!

Y para terminar, los resultados del Hombre del año 2009, que eran los únicos que faltaban

1º – Acevedo (87%)

2º – Alfonso (54%)

3º – Sergio (46%)

4º – Alberto (13%)

Ganador ’08: David (64%)
Ganador ’07: Cristian (75%)
Ganador ’06: Cristian (–%)

Una densa niebla rodeaba a Raúl, apenas era capaz de discernir en dónde se encontraba. De vez en cuando unas figuras lejanas con las caras de Chenel y su hermano irrumpían donde se encontraba, pero en seguida se desvanecían tragados por esa niebla. Aparte de eso sólo era capaz de oír una voz:

-Estás tranquilo y tus músculos cada vez se van relajando más y más- el doctor Acevedo sabía por los ojos de Raúl que estaba a punto de entrar en trance. Era el momento de darle las últimas instrucciones antes de dejar que su mente viajase tranquila.

-Raúl, escucha bien lo que te voy a decir: ahora quiero que vayas a ese lugar donde te sientes seguro y eres feliz. Irás contando todas las cosas que veas y con las personas que hables, y nos dirás en cada momento en dónde te encuentras. Cuando yo diga la palabra “Chochito” volverás con nosotros a esta habitación-las caras de Alberto y Chenel eran un poema al descubrir la palabra clave, pero no tenía tiempo de explicaciones-. ¿Lo has entendido?

-Si-la pinta de Raúl era de todo menos normal y Alberto dudaba que se hubiera enterado de nada, pero no pensaba intervenir. Finalmente Raúl cerró de todo los ojos.

Cuando abrió los ojos los rayos de sol ya se filtraban a través de la persiana de la habitación. Miró a su izquierda, hacia la otra cama de la habitación, y vio que su hermano todavía seguía durmiendo. Se incorporó sobre la cama, avanzó dos pasos en dirección a la otra cama y con el brazo comenzó a zarandear el hombro de su hermano.

-Alberto, Alberto…

Su hermano no parecía reaccionar a los estímulos, pero de repente un brazo que no sabía de dónde había salido impactó contra su cara. Contrariado, Raúl abandonó la habitación sabiendo que ese era un signo inequívoco de que Alberto no tenía pensado levantarse todavía.

Después de desayunar copiosamente, y aprovechando que su hermano todavía descansaba se fue hasta la galería de su casa para observar su objeto de deseo. Meticulosamente colocado por su madre, estaba en una silla el traje completo de ciclista del equipo Muebles Compostela en el que competía su hermano; a la sazón una joven promesa que pronto se convertiría en mucho más que eso. Raúl acarició el suave tacto del maillot con un placer que casi rayaba con lo carnal y soñaba con poder ponerse algún día uno de ésos. Se sentía frustrado porque sus padres no le dejaban montar en bici, decían que era muy torpe y se acabaría haciendo daño. Por eso espiaba a Alberto mientras se ponía el equipo, haciendo suyo el ritual de la vestimenta, incluso el sabor a sangre en la boca que juraba su hermano que sentía al acabar extenuado las etapas ante el aplauso enfervorizado de las masas. Oh, el aplauso final tras cruzar victorioso la línea de meta, notando la cinta de plástico ceder ante el empuje de tu pecho. Una lágrima de rabia contenida le resbalaba por la mejilla cada vez que pensaba en todo eso. Pero su dolor se acabaría pronto porque tenía un plan: hablaría con su hermano para que le consiguiera indumentaria de su talla (en su equipo tendría que haberla) y al día siguiente, cuando su padre que era marino mercante embarcase, el por fin saldría en bici.

Alberto ya se había levantado y se estaba vistiendo

-Alberto, Alberto…¿me podías conseguir hoy un traje para ir en bici?

-No digas tonterías, sabes que no te dejan.

-¡Pero yo quiero ir!¡Quiero ganar carreras! Quiero, quiero…

El Alberto sentado en el despacho del doctor Acevedo, que era el que en realidad hablaba, aunque la mente de Raúl pensara que estaba hablando con su hermano de once años, tuvo una especie de deja vú y creía recordar que en aquella ocasión le había soltado una ristra de chorradas con cosas como el culto a la bici, el esfuerzo extremo etcétera sólo con la finalidad de que echara el hígado al día siguiente y se pudiera reír un buen rato de él. Ahora una amenazadora mirada de Acevedo le indicaba que estaba ante uno de los momentos cruciales de la sesión y que tenía que andar con tino con lo que decía.

-No sabes lo que quieres, ¿no te acuerdas de que te caíste la primera vez que cogiste la bici?-Raúl se quedó callado, claramente avergonzado-. Tienes que ir con calma, primero aprende a montar sin caerte y luego ya correrás.

-¿Me enseñarás?-Raúl ya volvía a ser feliz-.

-Claro, pero tu tranquilo, nos llevará tiempo. Y nada de coger la bici a escondidas de papá y mamá. Si yo les digo que te enseñé a montar y ven que no te caes, hasta puede que te compren tu propia bici.

-Bien, bien, bien- los dos puños cerrados a la altura de la cara denotaban que Raúl ya sería absolutamente feliz los próximos días. Nada de lo que le dijeran podría hacer mella en él.

El resto de la mañana dio paso al segundo momento favorito del día para Raúl después del desayuno, la comida. El primero que apareció por casa fue el tío Manolo, que le gustaba crear ambiente familiar antes de los partidos. Cuando Alberto le abrió la puerta, le saludó con su gesto habitual:

-¿Qué pasa, Cortés?- le decía mientras le frotaba la nuca de arriba hacia abajo.

El tío Manolo tenía apodos para casi todos los miembros de su familia; así sus primos David y Jano eran el “Tontorrón” y “Tontorrito” por su carácter irascible, mientras Raúl era “La Perolula” aunque nadie sabía a ciencia cierta el porqué.

Sus otros tíos y sus primos llegaron un poco más tarde gritando vítores futboleros. Raúl que todavía pensaba en bicicletas y maillots, no se acordaba que había partido.

-Parece que La Perolula anda despistado…pero no te acuerdas que hoy jugamos contra el Barcelona…¡menuda empanada tienes!-le espetó Manolo-. Esta noche nos jugamos el prestigio, los culés van a llevar una buena.

-¡Vamos!-gritaron al unísono David, Jano y Alberto mientras el teléfono sonaba en el pasillo y un Alberto con paso alegre se disponía a cogerlo-. Los gritos de júbilo siguieron en la cocina mientras Alberto con aire más abatido le preguntaba a su padre:

-¿Vamos ir en coche el partido?

-No, hace mucho viento-Alberto ni siquiera hizo amago de discutirlo-. Todos sabían la teoría de las corrientes de su padre según la cual, cuando abres dos puertas enfrentadas del coche se produce una fuerte corriente que llena de suciedad el coche, independientemente del viento que haga en el exterior. Por eso si el piloto entra, el copiloto no podrá abrir su puerta hasta que el piloto haya cerrado la suya, igual para los asientos traseros. A su padre le gusta tener el coche limpio.

-¿Va a venir tu amigo?- le preguntó a su hermano.

-Sí, ya tienes con quién hablar.

Chenel era un compañero de clase de su hermano, barcelonista hasta la médula y muy charlatán. Su hermano lo tiene por un pesadito, con su cháchara técnica sobre todo tipo de deportes, pero para Raúl simplemente no tiene ni idea. Por eso le gusta vacilarlo todo cuanto puede.

El ambiente era fantástico, ver el estadio de San Lázaro prácticamente lleno, las banderas al viento, las bufandas y camisetas blanquiazules visibles por doquier. La gente estaba exaltada, a sabiendas de que este podría ser un gran día para el compostelanismo, por eso cuando algún conocido o familiar le daba algún abrazo o empujón afectuoso lo único que le preocupaba era salvaguardar su bien más preciado, la bolsa que llevaba consigo en la que estaban su bocadillo y dos paquetes de gusanitos. Después venía el fútbol. Todos estaban expectantes, pero sin duda el amigo de Alberto parecía más nervioso que nadie, no paraba de mover frenéticamente las manos. Raúl miró en el periódico que daban a la entrada(era gratis) la clasificación; con gusto observó que el Atlético estaba líder a dos puntos del Barcelona y mientras aquél tenía un enfrentamiento asequible el Barcelona se las vería con todo un Compostela que era quinto dos puntos por encima de su temido Madrid. En definitiva que estaba cagado.

-Chenel, ¿con quién vas hoy?

-Con el Compos, por supuesto- dijo muy serio Chenel ante las risas de Alberto y sus primos.

-Eso no te lo crees ni tú.-Raúl amenazaba con el dedo la cara de un Chenel al que se le estaban empezando a subir los colores de indignación.

-Pues claro que sí, en los enfrentamientos directos siempre iré con el Compos…

-Sabes que si pincháis hoy se os va el líder…y perderéis la liga.

-Queda toda la liga…-Chenel le quitaba importancia al asunto.

-Eres más falso…pero tranquilo, que vas a sufrir.

El partido empezó con dominio claro del Compostela, que dominaba a placer y dispuso de hasta tres ocasiones claras ante Busquets. Ohen, Fabiano y Christensen no consiguieron marcar y hacían bueno al meta culé. Raúl le tiraba miradas furtivas a Chenel de cuando en cuando para ver sus reacciones.

-Haz así- le dijo mientras extendía brazo y la palma de la mano horizontalmente en paralelo a su pecho. Quería ver cómo andaba su pulso.

En una contra ocurrió la desgracia, pase en largo de De la Peña para Roger, que penetra por banda y hace salir a Falagán, dejándosela atrás a Kodro que marcaba a placer. Increíble. Tras la mirada furibunda que le lanzó A Chenel, pudo ver que tenía un amago de sonrisa en una cara que pretendía ser una mueca de dolor, y el puño cerrado de la tensión. El descanso llegó entre la indignación de la gente a excepción de uno que no paraba de discutir con Alberto mientras Raúl daba buena cuenta de su bocadillo, ajeno a todo. Para cuando empezó con los gusanitos, Chenel hizo algo absolutamente inesperado: alargó su mano y sin parar su conversación le cogió un puñado de gusanitos. En toda su vida nadie le había robado comida a Raúl, hasta sus primos, que eran los jefes del barrio, sabían que no se le podía sacar la comida a Raúl porque se podía poner muy nervioso. Tenía que contraatacar:

-Chenel, estarás contento ¿no?

-Ya te dije que prefiero que gane el Compos…-alargó la mano otra vez y otro puñado de gusanitos desaparecieron de su bolsa. Comía y hablaba, comía y hablaba. Raúl, en el fondo de su ser sabía que no se olvidaría de eso en su vida.

El partido seguía por los mismos derroteros: el Compostela fallando ocasiones y el Barcelona intentando salir a la contra, pero ni eso daban hecho. Hasta que la magia llegó en dos minutos. Un penalti tonto de Carreras sobre Mauro, que transformó Christensen; un minuto después Ohen con recorte y disparo llevaba el delirio a la grada. Raúl que aún no había tenido tiempo de cantarle en la cara el gol a Chenel, explotaba:

-Chenel, Chenel, Chenel, gol, gol, gol,…estás jodido…Ya te las dabas felices con tu victoria, pero toma. ¿Te jode?, ¿te jode?

-Que no, que estoy contento- a Raúl le parecía bastante abatido.

El árbitro no tardó en pitar el final y todos se iban contentos, todos menos uno.

El doctor Acevedo con otro gesto de advertencia le indicó a Chenel que estuviera atento, dado que la sesión no había acabado aún y pasa su sorpresa le lanzó una bolsa de gusanitos que tenía escondida tras su sillón y con un gesto de cabeza le señaló a Raúl.

Todavía en las escaleras de acceso al estadio Raúl no paraba.

-Pero te vas jodido, ¿verdad?

-No, y para demostrártelo mira lo que te he comprado- y le tendió una bolsa de gusanitos.

-¿Es el regalo de los perdedores? Jejeje- los gusanitos ya estaban en poder de Raúl, aunque de esta vez quizás los compartiera con Chenel-. ¿Quieres?- y la mano de Chenel volvió a hundirse en la bolsa de gusanitos.

Acevedo habló por primera vez desde que Raúl cerrara los ojos en su consulta:

-Chochito.

Era una mujer crispada y cansada, esa era la conclusión a la que uno llegaba cuando miraba a la cara a la madre de Raúl. Cansada de no dormir y crispada por las quejas de un hijo en estado de shock que sólo se había calmado cando habían estado en su casa los policías.

Todo eso el inspector Pardo ya se lo imaginaba sin tener que volver a esa casa, pero por segundo día consecutivo el comisario le había pedido que volviera a la casa. Pero esta vez no por Raúl sino por las personas que lo rodeaban; Pardo pensó que para el comisario debía de tener cara de cuidadora, pero cuando le contó quienes eran por los que temía y la relación con Raúl, tuvo que conceder que la situación se podía poner tensa: Los primos de Raúl eran los que controlaban el negocio del juego de Santiago. El pequeño de los dos, Jano, tenía además un lucrativo negocio de planeadoras en la ría de Vigo y la policía sospechaba que inundaba con su producto toda la zona norte de la ciudad. Ese era quizás el menor de los problemas de Pardo puesto que el otro hermano, David, tenía vínculos( así lo creía su superior)con el crimen organizado italiano. Era muy fácil ver a David campando a sus anchas por la ciudad en compañía de su lugarteniente, un italiano de camisa abierta permanentemente hasta el extremo del esternón, perfectamente depilado, con muy malas pulgas conocido en los círculos policiales como “Peito Lareira” por su capacidad de ser insensible a las inclemencias del invierno Compostelano.Y resulta que los hermanos se estaban empezando a enfadar por la pasividad policial.

“Esta noche fue un sin vivir, agentes. Mi hijo no conseguía dormir más de diez minutos seguidos, se despertaba gritando que le habían robado la bici y luego no paraba de decir cosas como ¿Dónde está Chenel? ,¿Por qué no viene? ,¡Quiero hablar con Chenel!. Ayer, por un momento llegué a pensar que se había calmado, cuando ustedes llegaron, pero fue marchar y volver a ensimismarse.”. Las palabras de la madre se corroboraban nada más entrar en la habitación de Raúl: su aspecto era lamentable; postrado en la cama con unos ojos desorbitados que no sabían dónde fijarse, llamaba a un acto de caridad urgente. Pardo se vio obligado a tomar cartas en el asunto.

Sacó de la cartera una tarjeta y se la dio a la madre de Raúl y le dijo:

-El doctor Acevedo es un reputado especialista en el ámbito de la psicología, es un colaborador habitual de la policía, tanto en lo referente al tratamiento de criminales en pos de una reinserción efectiva en la sociedad, como en ayuda a los daños de una pérdida dolorosa. Por el bienestar mental de su hijo le sugiero que lo visite.

-Será mejor que vayamos entonces, porque hace un rato mi sobrino ha dicho que de no ser su primo ya lo habría matado y que si volvía a pronunciar la palabra “Chenel” que lo perdonara pero empezaría a golpes con él a ver si se le quitaba la tontería.

Al fondo del pasillo, la amenazadora figura de David estaba sentada en el sofá pero distaba mucho de estar tranquilo y por el bien del orden público eso era algo que el inspector Pardo tenía que evitar.

-No se preocupe, yo mismo hablaré con el doctor para que les atienda urgentemente.

-Muy amable, inspector.

-No hay de qué. Mientras tanto intente cambiar de ropa al chico y prepárenlo para salir. Yo mismo les puedo acercar.

Al llegar a la consulta del psicólogo, una secretaria les dijo que esperaran en una pequeña y confortable sala repleta de diplomas enmarcados en la pared. A Alberto todas esas cosas le parecían una chorrada, ¿acaso ahora la capacidad de una persona se medía en la cantidad de papelitos que podía uno colgar de la pared? Sin ver siquiera al médico ya le estaba empezando a caer mal.

-Mira cuantos diplomas-su madre no paraba de mirar a las paredes, asombrada-. Debe ser bueno…

-Sí, mamá-dijo Alberto-. Seguro que Raúl está en buenas manos.

Alberto soltó un bufido que su madre no pudo oír y se dijo que el juego le salía bien al médico, por lo menos ya se había ganado a su madre. Un momento después, salió de la consulta la persona que se identificó como el doctor Acevedo. Había algo en su cara que a Alberto le resultaba familiar; por lo visto a Raúl también le parecía conocido porque se empezó a reír en su cara con su característico “he, he, he” y toda la cara roja. Le acababa de dar un ataque de risa. Estaban apañados. El médico, sin inmutarse, le ofreció a Raúl entrar y a ellos les dijo que podían esperar si lo preferían pero seguramente sería una sesión larga.

La habitación estaba decorada en su integridad en madera a excepción del sofá en el que se sentaba el doctor Acevedo y el diván, ambos en cuero. Toda la habitación emanaba un aire de de paz y tranquilidad que invitaba a la reflexión. Lo único que interrumpía la tranquilidad era la risa de Raúl, ese continuo  “he, he, he” .  Acevedo ofreció a Raúl sentarse y una vez que estuvo cómodo en el diván le preguntó:

-Ahora podrías decirme por qué te estás riendo…

Al ciclista todavía no le habían bajado los colores cuando logró decir:

-Es que eres igual al cantante de Estopa y me hace gracia…

-Nunca me lo habían dicho.

-Pues ya lo puedes apuntar en la libreta. ¿Dónde está la libreta?

-No la uso. Simplemente charlaremos un rato…Por cierto, ¿sabes por qué estás aquí?

-Chenel…

-¿Quién es Chenel?

-La bici…pero, pero, pero…-Raúl ya estaba nuevamente balanceándose. El psicólogo se acercó al diván y colocó una mano sobre el hombro de su paciente-.

-Tranquilo, -le susurró- háblame de cómo es tu bicicleta.

-Es mi compañera.

Con esa frase comenzó un parrafeo que con un principio algo trabado y con alguna pregunta por parte de Acevedo terminó en una vorágine de palabras que salían a alta velocidad de una boca que sólo se detenía para dar algún trago esporádico de agua. Le habló de su familia, de sus estudios, de su pasión por el deporte y la nutrición, de los estiramientos y de porqué siempre quería rentabilizar al máximo las consumiciones que pedía en los bares. Cuando Raúl salió de la consulta del doctor Acevedo, éste se encerró en su despacho para redactar el informe preliminar de su nuevo paciente; no solía tomar notas delante de sus pacientes porque a algunos los intranquilizaba, pero en cuanto ellos se marchaban, anotaba todo lo que sucedía y le decían en sus sesiones.

El inspector contemplaba estupefacto el informe que le había entregado su ayudante. Ocho robos de bicicletas en el último mes, cinco de ellas en el mismo garaje donde desapareció la de Raúl Vázquez. No le gustaba nada el cariz que estaba tomando todo el asunto; partiendo de la base de que todo había empezado como una especie de paripé, ahora parecía una víctima de un grupo organizado que estaba operando en el territorio de dos hermanos de armas tomar. En esas profundas cavilaciones andaba Pardo cuando un sonido estridente le sacó de su concentración; el himno del F.C. Barcelona comenzó a sonar procedente del bolsillo de su ayudante.

-¿Qué coño es eso?

-Mi móvil, señor.

-Pues responda inmediatamente y luego saque ese sonido en mi presencia.

Chenel, que ya sonreía, no dudó en preguntar:

-¿Acaso es del Madrid?

-Debería resultarle obvio, me apasiona la excelencia en todos los ámbitos. Y conteste de una vez.

Haciendo caso inmediatamente ante el ceño fruncido de Pardo, al responder se llevó una sorpresa.

-Agente Chenel, soy el doctor Acevedo; llevo a un paciente que está involucrado en uno de sus casos, Raúl Vázquez. Me gustaría charlar con usted acerca de mi paciente dado que está involucrado en una investigación que lleva usted y por lo visto se conocen desde la infancia. ¿Sería tan amable de acercarse por mi consulta? Me acercaría yo pero lamentablemente tengo todo el día ocupado con sesiones.

-Por supuesto, pasaré por ahí, todo lo que sea necesario con tal de ayudar.

Alberto pensaba en su hermano, que tras su paso por el psicólogo seguía diciendo tonterías, aunque quizás alguna menos; por supuesto había momentos de oscuridad en los que no decía nada y parecía una mecedora. Vamos, que el supuesto especialista de la psique se había coronado con su hermano. Lo que Alberto tenía claro es que estaba ante otro chupóctero como esos curanderos milagrosos, con la salvedad de que éste tenía consulta y contactos. Lo que si le había sorprendido era la llamada posterior del médico para citarlo en su consulta, tenía que reconocer que el tipo tenía sangre fría, estaba dispuesto a argumentar su fracaso con su hermano. Suponía que la cosa sería como esos entrenadores de fútbol mediocres que argumentaban las derrotas en errores arbitrales o en el estado del terreno de juego.

Cuando Alberto entró en la sala de espera del doctor Acevedo al que menos se esperaba encontrar era a Chenel.

-Pero…¿qué haces aquí? no serás paciente habitual…

-Tranquilo-Chenel sonrió-, me han citado aquí. Me quería decir algo relacionado con Raúl.

Los dos antiguos compañeros estaban sentados en dos sillas delante del escritorio del psicólogo mirándose curiosos y preguntándose que sería lo que el  bueno del doctor tenía que decirles.

-Antes que nada me gustaría decirles-Acevedo parecía un mar en calma- que les he llamado a los dos porque lo que les tengo que decir es lo mismo y no me gusta perder el tiempo repitiéndome. Vaya por delante que sé lo insólito que les va a parecer lo que tengo que decir pero me gustaría que por lo menos me dieran la oportunidad de explicarme.

-Ardemos en deseos de conocer sus conclusiones-dijo Alberto no sin cierta sorna-.

-La gente suele decir que el hombre es un animal de costumbres. Unas personas más que otras, supongo que en esto estaremos todos de acuerdo-Alberto ya parpadeaba con deliberada lentitud, era una forma que tenía su cuerpo de defenderse de lo que parecía que iba a ser un sermón infumable-, mucha gente tiene unas fuertes conexiones emocionales con algunas de las cosas que hace y que mucha de la gente que lo ve las define como simples manías. Su hermano está dentro de este grupo de personas-le dijo mirando tan fijamente a Alberto que hizo que se concentrara nuevamente en la conversación-.

-Que mi hermano tenga manías creo que no es algo que nos coja por sorpresa-con la mirada buscaba un gesto de complicidad de Chenel -.

-Por la sesión que hemos tenido se puede llegar a la conclusión de que tiene una fortísima                                     carga emocional con la práctica del ciclismo. Sin ninguna duda es uno de los pilares de su vida, por no decir el primordial. Tras la para él dolorosa pérdida su mente se ha bloqueado. Para ser más exactos ha quedado en una especie de limbo. ¿Nota, señor Vázquez, que habla de su infancia con mayor frecuencia después de lo de la bicicleta?

-Es difícil decirlo, dice muchas tonterías-ante la mirada de reprobación que le echó el psicólogo tuvo que rectificar-, perdón, cosas inconexas a lo largo del día. Pero es posible.

- Mucho me temo que su mente ha intentado, sin éxito, evocar un momento de gran felicidad en compensación con el doloroso que ha pasado recientemente y se ha quedado en el camino, entre dos “mundos”. Mi objetivo es hacer, con ustedes presentes una sesión de hipnosis regresiva para intentar establecer el origen de esa conexión emocional para hacerla más liviana y por lo tanto mejorar su estado actual dado que no le afectará tanto esa pérdida. No sé si me comprenden.

-Vamos a ver un momento. ¿Me está diciendo que quiere hipnotizar a mi hermano?-Alberto no salía de su asombro-.

-En efecto.

-¿Y qué pintamos nosotros en todo esto?

-Cuando hablamos de una regresión, son de vital importancia los elementos que fijan la mente y ayudan no perder la noción de tiempo y espacio. Puede ser cualquier cosa o persona que esté presente en los dos espacios temporales, en el presente de la sesión hipnótica y en el momento que su mente recree .A estos elementos les llamamos constantes.

-Perdone que lo interrumpa doctor, pero no acabo de discernir qué pinto yo en todo esto. Al fin y al cabo hace muchos años que no lo veía…-Chenel se encontraba desubicado en medio de esa charla íntima-.

-Por increíble que le parezca, Raúl repite su nombre continuamente. Nunca había visto que alguien repitiera tanto el nombre de otra persona, incluso en estado de shock. Me atrevería a afirmar que usted es su mayor constante, aparte de la bicicleta, claro. Y usted, señor Vázquez, como persona que ha compartido toda su vida nos será de una ayuda inestimable.

-¿Y a dónde lo mandará mentalmente?-quería saber Alberto-.

-Yo no dirigiré nada, será él el que nos llevará a donde quiera, al fin y al cabo es su mente con lo que estamos tratando; por medio de preguntas iré poniéndonos en situación.

-¿Cuándo lo haríamos?

-No hay tiempo que perder. Si ustedes están de acuerdo, claro.

Chenel miró a Alberto mientras hacía un gesto de asentimiento y en los ojos de su amigo de la infancia brillaban con una mezcla de curiosidad y esperanza realmente extraña en su cara.

-Cuente con nosotros.

A partir de ese momento, Alberto empezaba a sentir algo parecido al respeto profesional por el psicólogo que tenía delante. Podría ser un farsante, pero por el momento le había ganado para la causa. En poco tiempo saldría de dudas.

Los momentos que se disputan el premio son la vampiresca actuación nocturna de Caamaño en las faldas del Pedroso, el pachorrento Alberto miccionando junto a un árbol tras haberse estrellado el coche en el que viajaba, Acevedo conociendo el piso de Jota con una actitud totalmente bipolar, y Jano demostrando que compartir es estupendo, sea lo que sea aquello a compartir…

Y en una apretada votación en la que Jano ha estado a punto de obtener su deseado primer galardón, el killer de Acevedo se ha llevado el gato al agua en un premio que ya había ganado con anterioridad gracias a sus hazañas en Los Tilos, aunque entonces la competencia había sido irrisoria. Enhorabuena, Ace!

1º – Acevedo en el piso de Jota (67%)

2º – Jano y su hat trick (62%)

3º – Caamaño en el Pedroso (56%)

4º – Alberto y su choque de coches (15%)

Ganador ’08: Alberto y su gran chuza (88%)
Ganador ’07: Acevedo en los Tilos (97%)

“No me extrañaría nada que el que haya cogido esa bici sea de esta zona. Por aquí hay mucho gandul y mucho maleante que bien por las drogas o bien por méritos propios no tienen muchas luces. Alguno hasta podría tener la osadía de tener la bicicleta aparcada delante de su portal, así que primero le echaremos un vistazo al garaje de donde la sacaron y luego daremos una vuelta por el barrio.”

Después de la reflexión del inspector se habían dividido por plantas dentro del garaje para buscar cualquier cosa que no estuviera en su lugar o resultara sospechosa. Tras unos veinte minutos de indagaciones habían conseguido un candado forzado que muy probablemente fuera el de Raúl y la convicción de que el lugar se ajustaba a lo que Pardo había definido como “una casa de putas”. La puerta de acceso al jardín interior del edificio estaba estropeada desde hacía un tiempo, por lo que estaba continuamente abierta; por no mencionar el hecho de que la entrada y salida de coches no estaba completamente cerrada por un portalón(como suele ser habitual) sino que se trataba de una valla automatizada de un metro y medio.

-Desde luego el que diseñó esto se ha quedado a gusto…se puede entrar prácticamente desde cualquier lado, la bici se puede pasar por encima de la verja o por el jardín- Chenel estaba indignado.

-Responde sin duda al modelo europeo, esto lo hacen en mi país y a las dos semanas no hay coches que guardar.

-¿Y qué me dice del candado?

-Desde luego es extraño que el metal esté fundido. Me parece extraño que ante un lugar con tantas carencias en seguridad se tomen la molestia de venir con un soplete…pero en este mundo hay de todo.

Las posteriores vueltas que dieron al barrio no arrojaron ninguna luz sobre la investigación. No había ninguna bicicleta a la vista y tampoco se cruzaron con ningún sospechoso que llevara una. Dado que no podían hacer otra cosa el inspector y su ayudante volvieron a la comisaría para hacer unas comprobaciones de rutina. Pardo le dio instrucciones a Chenel de que comprobara si había algún robo de características similares en los últimos días mientras él se acomodaba en su despacho y sacaba del bolsillo de la chaqueta el candado que habían encontrado. Mientras lo miraba no podía evitar pensar que algo se les estaba escapando; en medio del caos que era ese garaje, cualquier persona con dos dedos de frente se podía llevar una bicicleta sin esfuerzo aparente y aquí por lo visto habían usado un soplete…

Bajó hasta el laboratorio de la policía científica y le pidió al técnico jefe que examinara el candado en busca de una improbable huella o alguna otra cosa significativa. El “ratoncillo de laboratorio” como Pardo lo llamaba despachó al inspector enseguida diciéndole que le avisaría cuando tuviera algo más; tocaba esperar y eso era lo peor para el inspector que era sobre todo un hombre de acción y calle aunque unos cuantos mordaces compañeros no tardaran en discutírselo, sin duda a Pardo le gustaría ver sus reacciones si estuvieran en su Caracas natal en medio de un tiroteo. Ahí se acabarían las risitas. Pese a demorarse en subir las escaleras se sorprendió al ver que había alguien en el despacho, pensó en Chenel, pero en seguida se dio cuenta de que no era él y se preguntó quién sería ese chico de perilla que lo miraba con tanto interés.

-Inspector, soy amigo de Raúl Vázquez- le dijo mientras le estrechaba la mano- y venía para interesarme por el estado de la investigación. Sabrá que está muy afectado…

-No le puedo facilitar los avances de la investigación, como comprenderá-le dijo cortante Pardo, no le gustaba nada el tono en que le estaba diciendo las cosas-. Deberá contentarse con saber que estamos trabajando en ello y en todo caso será la familia, y no usted, a quien mantendremos informados. Así que si me disculpa…

-Lo comprendo, no era eso por lo que vine aquí. Estuve preguntando por el barrio y me han dicho que un coche sospechoso, con dos personas dentro, ha estado esta mañana dando vueltas por el barrio…-la perilla parecía ampliarse cuando sonrió ante la sorpresa del inspector, al que no le gustaba nada quedar en evidencia.

-Estamos informados- soltó para salir del paso-. Gracias por compartir información con nosotros. Tengo ahora una reunión así que…

-Por supuesto señor inspector. No tenía intención de molestar-aunque pareciera todo lo contrario-. El bienestar de mi amigo es lo único que busco. Les dejaré trabajar.

-No me ha dicho una cosa- le dijo el policía antes de que abandonara el despacho-, su nombre.

-Alejandro Caamaño, para ayudar en lo que haga falta.

Al salir, Caamaño se cruzó en el pasillo con un apurado Chenel, que no se habría fijado de no ser porque lo saludó.

-Hombre, ¡cuánto tiempo!. No sabía que estabas destinado aquí.

-Ya ves, llevo unos días. ¿Qué te trae por aquí?. ¿Es por lo de Raúl?

-No me digas que lo llevas tú…

-Soy el ayudante del inspector Pardo- dijo señalando detrás de Caamaño, donde un Pardo con los brazos en jarras estaba mirándolos.

-Pues a ver si te pasas un día de estos por el Santiagués que andaremos todos por ahí…pero no te lleves a ese-le dijo mientras bajaba la voz.

Una vez fuera de la comisaría, Caamaño puso dirección hacia la calle del Franco y luego por la Raíña en dirección de la Plaza de Platerías. Cuando estaba seguro de que no había ningún oído indiscreto sacó su teléfono móvil y realizó la llamada acordada:

-Soy yo. Todo como tú dijiste[Silencio]. Puso una cara cuando le dije lo del coche…tendrías que haberlo visto; y también está Chenel, parece que ha vuelto el hijo pródigo.

Una vez subidas las escaleras de la plaza de platerías Caamaño centró su mirada en los soportales de la Plaza de la Quintana, donde una figura escudriñaba a los paseantes con una mirada amenazante. Primero miraba a la gente pasar y luego a la multitud de sillas y mesas de la terraza de la cafetería apiñadas contra los soportales, su cara hacía continuamente el gesto de negación y sus manos no se movían ni un milímetro de su posición de sujeción de las caderas. Era Gerardo.